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Las cosas sujetas a sí mismas,
Por Crisantemo Pop
Rotas y desamparadas, un último esfuerzo
Por conservar cierta conciencia,
Una vaga identidad. Un mundo de palabras interrumpidas,
De paisajes mutilados y desperdicios sistemáticos.
Lo que barre el viento es lo que el viento barre.
¿Y de qué sirve perseguirlo aullando y frenético?
Lo que nos es arrebatado alivia nuestra espalda,
Iza nuestra mirada a lo que siempre estuvo frente a nosotros,
Esperándonos quizá o anhelándolo nosotros,
O simplemente la mordaz casualidad ridiculizando nuestra sagrada seriedad.
Y nosotros recluidos en pensamientos, en sueños intrincados,
Una ilusión esponjosa confiscándonos el tiempo
Que sólo lamentamos cuando se exhibe pomposamente inasequible.
Como un niño torturando una araña,
Arrancándole las patas una a una, metódico
E insensible, embaucado por el poder mentiroso
Que intentará reproducir a lo largo de una vida inerte
Con la burla golpeándole la nuca
Para no descubrir más que el vacío insolente
Cada vez que se dé la vuelta para desquitarse.
Publicado Tuesday, November 18 2008
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