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Por enrique saavedra
Podré verte a los ojos y callar cual mudo ermitaño,
tocare tu piel, mas en sueños se pierde el rose,
girare el rostro en cada centímetro de tu garbo
y mi lunática cabeza desfallece a las once,
perversa hora, me arrebata el alma mía,
ya son las doce y la lluvia besa el suelo,
cual alborada obscurece mi guía,
y a la una refleje sin remordimiento mi propio duelo,
vuelven a ser las once ahora el día se torna gris,
los parroquianos miran con lastima al caído,
diciendo entre palabras pobre infeliz,
ya mi corazón vocifera no mas, estoy raido,
mientras que mi razón esquizofrénica resalta,
ella vendrá a las once, jamás falta.
José Benito
Publicado Wednesday, December 19 2007
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